ч.1 Современная сетевая поэзия: послесловие к книге "Серебряный стрелец - 2008"
…Всемирная Интернет-паутина дала свободу высказывания практически всем, кто этого так или иначе потребовал. Хорошо это или плохо – судить трудно… Да и в оценке ли дело? Сам факт возможности беспрепятственной публикации для «человека пишущего» - есть выход и реализация творчества в некой условной «материальной» сфере. Даже если материя – виртуальна. Даже если выход иллюзорен. Даже если творчество ничего общего с со-творением не имеет…
В атмосфере поэтической и – чаще – антипоэтической вседозволенности «Поэт» превращается в беззастенчивого, многоликого виртуального монстра, говорящего на двунадесяти языках, но не произносящего ни единого слова, наполненного дыханием… Интернет-поэт – поэт-масса, чёрная дыра, пожирающая и переваривающая само понятие «поэзия». Иногда кажется, что от поэзии в этом непостижимом электронном вихре из осколков речи и слов, давно переставших обозначать что-то живое – не уцелело ничего… Но постепенно темнота рассеивается, и сквозь нечленораздельный шум и поток ничего не значащих слов, если внимательно прислушаться, можно расслышать живые голоса…
(О. Светлова «Заметки о современной поэзии»)
…Спрашиваю себя, что же такое «поэт», если он не Пушкин, не Гоголь, не Веничка, а – масса. Ответ: «чёрная дыра». Это лирическая бездна, в которой аннигилирует всякое вещество чувства, всякая мысль, всякое живое дыхание. Воздействовать на нашего «поэта» со стороны невозможно. Его как личность невозможно увидеть, то есть осмысленно представить, описать – в языке нет таких слов. Нелепость нелепостей (говорю в сердцах) – «массовый поэт», «поэт-масса»! И когда я с ним сталкиваюсь, то знаю, наподобие Фридриха Ницше, что один из нас не живёт. Ещё бы выяснить, кто именно. (Помилуй, Господи!)…
(К.Султанов «Откровение интеллигенции»)
… Говорят, не живу, не дышу.
Виртуальная плоть невесома…
Я блуждающая хромосома,
Я – причуда, безумие, шут…
Говорят, что живу без лица,
Что хрустальный мой голос размножен.
Говорят, в зеркалах из свинца
Нет меня - я без крови, без кожи…
Стынет зоркий кошачий зрачок,
Дышит слово на пёрышке хрупком.
Для тебя я всего лишь скорлупка,
гений мой,
ангел мой,
дурачок…
(С. Осеева, «У компьютера»)
